viernes, 29 de mayo de 2009
lunes, 25 de mayo de 2009
sábado, 23 de mayo de 2009
Escrito en las calles 2
Murales pintados en la Plazoleta del Aguaribay, ubicada sobre el Bv. Oroño de la ciudad de Rosario
Colage de fotos de Laura Rivera
Colage de fotos de Laura Rivera
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escrito en las calles,
mis fotos
martes, 19 de mayo de 2009
Mario Benedetti
141
cuando se empaña
el vidrio arma el paisaje
que a mí me gusta
161
desde el espejo
mis ojos no me miran
miran al tiempo
166
en foto sepia
estabas vos y el tiempo
se fue contigo
216
estas tristezas
me las trajo el crepúsculo
y no se fueron
De Rincón de Haikus, de Mario Benedetti
Fotografía de Laura Rivera
cuando se empaña
el vidrio arma el paisaje
que a mí me gusta
161
desde el espejo
mis ojos no me miran
miran al tiempo
166
en foto sepia
estabas vos y el tiempo
se fue contigo
216
estas tristezas
me las trajo el crepúsculo
y no se fueron
De Rincón de Haikus, de Mario Benedetti
Fotografía de Laura Rivera
domingo, 17 de mayo de 2009
A un gato
No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.
Poema de Jorge Luis Borges, del libro El oro de los tigres
Fotografía de Laura Rivera
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.
Poema de Jorge Luis Borges, del libro El oro de los tigres
Fotografía de Laura Rivera
jueves, 14 de mayo de 2009
sábado, 9 de mayo de 2009
Escrito en las calles
"Pero la ciudad no dice su pasado, lo contiene como las líneas de una mano, escrito en las esquinas de las calles, en las rejas de las ventanas, en los pasamanos de las escaleras, en las antenas de los pararrayos, en las astas de las banderas, cada segmento surcado a su vez por arañazos, muescas, incisiones, cañonazos."
Fragmento extraído del libro Las ciudades invisibles, de Italo Calvino
Colage de fotos de Laura Rivera
Fragmento extraído del libro Las ciudades invisibles, de Italo Calvino
Colage de fotos de Laura Rivera
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jueves, 7 de mayo de 2009
domingo, 3 de mayo de 2009
Edades
Llega un triste momento en la edad
en que somos tan viejos como los padres.
Y entonces se descubre en un cajón olvidado
la foto de la abuela a los catorce años.
¿En dónde queda el tiempo, en dónde estamos?
Esa niña
que habita en el recuerdo como una anciana,
muerta hace medio siglo,
es en la foto nieta de su nieto,
la vida no vivida, el futuro total,
la juventud que siempre se renueva en los otros.
La historia no ha pasado por ese instante.
Aún no existen las guerras ni las catástrofes
y la palabra muerte es impensable.
Nada se vive antes ni después.
No hay conjugación en la existencia
más que el tiempo presente.
En él yo soy el viejo
y mi abuela es la niña.
Poesía de José Emilio Pacheco
Acompaño esta poesía del escritor mexicano José Emilio Pacheco, con una foto de mi abuela, quien entonces tendría unos 3 años de edad.
De mi pequeña colección de fotos antiguas, está fechada en 1907 y tiene sello del fotógrafo Antonio B. Sánchez.
en que somos tan viejos como los padres.
Y entonces se descubre en un cajón olvidado
la foto de la abuela a los catorce años.
¿En dónde queda el tiempo, en dónde estamos?
Esa niña
que habita en el recuerdo como una anciana,
muerta hace medio siglo,
es en la foto nieta de su nieto,
la vida no vivida, el futuro total,
la juventud que siempre se renueva en los otros.
La historia no ha pasado por ese instante.
Aún no existen las guerras ni las catástrofes
y la palabra muerte es impensable.
Nada se vive antes ni después.
No hay conjugación en la existencia
más que el tiempo presente.
En él yo soy el viejo
y mi abuela es la niña.
Poesía de José Emilio Pacheco
Acompaño esta poesía del escritor mexicano José Emilio Pacheco, con una foto de mi abuela, quien entonces tendría unos 3 años de edad.
De mi pequeña colección de fotos antiguas, está fechada en 1907 y tiene sello del fotógrafo Antonio B. Sánchez.
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